CODEMA19-LAAMEN-184445-2

XML file createdtokenized using xmltokenize.plCODEMA19-LAAMEN-184445-2Bojana RadosavljevicUMAUMA

Número 7 de "La Amenidad. Periódico semanal de literatura, modas y teatros"

University of Connecticut15/12/1844MálagaMálagaEspaña [margen superior: NÚMERO 7. 15 DE DICIEMBRE DE 1844.] LA AMENIDAD. PERIODICO SEMANAL DE LITERATURA, MODAS Y TEATROS. No se admiten suscriciones á este periódico, sinó en union con El Indispensable. Puede verse cualquiera de sus números para saber las condiciones, precio, notables ventajas que se conceden etcétera. APUNTES DE UN MÉDICO. UN REO DE MUERTE. No es nu- es- tro áni- mo a- ña- dir una línea mas á la brillante acusacion que contra la pena de muer- te escribiera Victor Hugo. Tacharse pudiera de presun- tuoso tan atrevido esfuerzo, y muy lejos estamos de atraer la atencion de nuestros lec- tores hacia una cuestion tan importante, y que tal vez jamas llegará á resolverse. Limítase nuestra pluma á trazar un cua- dro, en que aparezcan, como las hemos visto, todas las personas que en él figuran: cuadro en que resaltan las mas lú- gubres tintas, y cuyo claro-oscuro hiere nuestra alma de una manera tan profunda, que nos vemos obligados á entrar dentro de nosotros mismos, y preguntarnos: ¿Quién es la sociedad, que asi dispone de sus indi- viduos?... Cómo ha podido detenerse con la lentitud de una hiena, que saborea la san- gre de su presa, en delinear tan horrorosos detalles?... Qué es la vida, que así se pierde?... Cree la sociedad que hay algo mas alla de la vida?... Cómo consiente en per- der en un segundo una porcion de su ec- sistencia, tal vez la mas querida, tal vez la que ayer constituia su orgullo?... Qué es el hombre?... Qué debe creer, esperar ó temer?.... El mas espantoso escepticismo viene en- tonces á embargar nuestras potencias, á inu- tilizar nuestros sentidos, y por toda res- puesta solo halla el alma, en el oscuro con- fin de una vastísima soledad, un horroroso no sé.... No sé repiten mil hondos ayes mal re- primidos; no sé parodian mil gritos, que en infernal algazara atruenan el aire, lanza- dos por la multitud; no sé se responde un espíritu profundo, que va allí tambien á estudiar, y un horrible no sé refleja sus melancólicos ecos en el alma del reo.... Héle allí sentado sobre una humilde lla, ligados sus pies por un pedazo de hier- ro en que se ha convertido la sangre que derramó, vijilado por impasibles guardias, atolondrado con infinitos recuerdos que no caben en su cabeza; aturdido de lo que fué, espantado de lo que es, horrorizado de lo que va á ser dentro de algunas ho- ras. ¡Qué lentas han caminado hasta allí para él! Cuánto ha vivido en las veinte y cuatro que precedieron á la capilla! empero; ¿qué rápida mano hace jirar ahora tan aceleradamen- te la aguja que jamas retrocede? Hasta el acom- pasado rumor del péndulo afecta un com- pás mas breve... El tiempo vuela, y... pronto... muy pronto el tiempo será una cosa misma con la eternidad de donde sa- lió para señalar el límite de sus dias. «-¿Qué pasos son esos que tan lenta- mente vienen a despertarme? Es ya la ho- ra?... me parece que acaba de amanecer!... Las luces me impiden distinguir el dia... apagadlas... todavia no... esperad!... ¡Aca- bo de dormir un sueño tan hermoso!... es- taba en el campo, á la orilla de un rio apacible y sereno, como la conciencia del justo...- Ah! es el sacerdote: entrad, os esperaba. ¡Cuánta confianza me inspirais! He dirijido al cielo una mirada timida y respetuosa, y el cielo no ha quebrado el rayo de luz que me enviaba; me espera tambien... Quiero deciros aún un horrible secreto. Solo Dios, que me vió, le sabia: vais á saberle tambien; pero vos solo.................. Dos soldados están inmóviles al lado de una humilde cama, verdadero remedo del sepulcro que le aguarda; pero los soldados tienen de mas sus cinco sentidos: no dan señales de vida: la consigna es lo único que saben, lo único que oyen; la consigna es la vida que los anima, el alma que los vivifica: no la olvidarán. No oyen, pues, la confesion... y han recobrado su impo- nente inmovilidad, despues de haber des- pejado la pieza de algunos curiosos, á quie- nes el favor ó la audacia franqueara la en- trada. Entre ellos se ajitan lentamente algunos hermanos de la Caridad: institucion bien- hechora, de oríjen divino como la religion que la predica, benéfica como el rocío del cielo para las plantas agostadas por los ri- gores del estío. Un hermano de la Caridad no es, en aquellos momentos, el hombre de la sociedad; no es el funcionario públi- co; no es el propietario, el labrador, el artesano.... es el humilde discípulo de Je- sucristo, el emblema de la mas santa de las virtudes: no es nada para sí; todo lo es para el infeliz que sufre. Sus labios solo se abren para pronunciar palabras de con- suelo; para derramar un bálsamo saluda- ble sobre su lacerado corazon; se multipli- ca para asistirle: en todas partes se le ve. Misionero de un Dios de justicia, despierta la compasion de los hombres para escitar su caridad adormecida: su voz lenta y com- pasada, el lúgubre tañido de su campanilla de metal ahuyentan la alegria, acallan la algazara: la multitud que bulle en las calles, que se ajita en los mercados, suspende todos sus movimientos; solo le queda el de la res- piracion, comprimida tambien por un ins- tante, y acude presurosa á depositar en la capacha del evanjelista degollado el fruto de su sudor, parte del pan de sus hijos, tal vez el óbolo que representa el precio de un crímen... El hermano de la Cari- dad emplea con ellos un lenguaje, solo de él conocido, solo comprendido por ellos; los consuela tambien y se aleja envian- doles de cuando en cuando un saludable con- sejo en cada uno de sus ecos, un recuerdo de la muerte en cada una de sus miradas. Detras de ese grupo, y en el mas apar- tado rincon se ve un hombre sentado en la última grada de la escalera, que conduce á la azotea (1): nadie habia reparado en él; entró sin ser sentido; deslizóse sin duda co- mo un mal reprimido sollozo en la gargan- ta de un moribundo. No habian sonado sus pisadas, y sin embargo el que en aquel ins- tante doblaba su corazon ante el tribu- nal de la penitencia, se habia estremecido, – así aparecen de repente en la blanquísima hoja de un libro los ocultos signos, traza- dos por una mano misteriosa, bajo la no apercibida influencia de la tinta simpática-; sus nervios han esperimentado la primera conmocion eléctrica.... Ese hombre ni ve, ni mira, ni oye; su pecho no se dilata al respirar; sus párpados estan inmóviles; sus pupilas fijas y como inanimadas, á sus pies [margen inferior: (1.) Inútil nos parece advertir que nos hallamos en la cárcel de Málaga.] ha depositado un envoltorio, por entre cu- yos lazos se percibe el color amarillo del sudario de la infamia; unos delgados, pe- ro fuertes cordones estan hacinados sobre sus rodillas.... Todos le miran con espan- to; y sin embargo, todos se han apresu- rado para presenciar la ejecucion. – Bien venido. – Os esperábamos. – Cuán- to habeis tardado! – Aún no podeis entrar. – Y luego nos referireis vuestras observacio- nes, cómo late su pulso, lo que siente, lo que dice, lo que piensa.......... – Podeis entrar; ha preguntado por vos. El médico ha penetrado en aquel lúgubre retrete de la mansion del infortunio, en donde todos le conocen. El hombre que sufre todo el peso de la desgracia, y que ha estrechado con sus manos, heladas ya, la mano bien- hechora del ministro del Altísimo, le de vuelve con respetuosa alegría el saludo con- solador que acaba de dirijirle. «- Habreis tenido que esperar!..... He abreviado mi confesion para veros antes, para poder deciros como me hallo: he dor- mido algunas horas, y el sueño me ha trai- do las imájenes alhagüeñas, que al despe- dirnos anoche presentasteis á mi alma, can- sada ya de tanto sufrir, quebrantada por el dolor. Me habeis hablado de Dios de una manera nueva para mí. me le habeis presentado grande, misericordioso....... Por la primera vez de mi vida he comprendido lo que se me decia al hablar de Dios; yo no entendia esas palabras con que se le habia querido retratar á mi imajinacion; le encontraba siempre irritado, vengativo, inaccesible, y me le habeis hecho com- prender como conviene á mi corazon, co- mo lo desea mi alma; vuestras palabras, lle- nas de armonía y de uncion, han penetra- do mi espíritu; mi espíritu se ha elevado á Dios, y Dios me ha sido revelado. Ah! mis primeros pasos en la vida hubieran si- do enderezados al bien, si entonces os hu- biera oido como ahora. Sin embargo, cuán- to bien me habeis hecho! Cuánto os lo agradezco! Decidme, decidme todavía, vos que lo sabeis, cómo recibe Dios á un cri- minal, que le ha conocido demasiado tar- de; decidme.......“ La entrada del alcaide hiela la palabra en sus labios, que comenzaba á colorear el pensamiento que embellecia su ecsistencia; ¡su ecsistencia, que va á perder tan pron- to! El alcaide viene seguido de un carce- lero, destinado á aliviar sus miembros de los ensangrentados hierros que los entume- cen. Vuelve á dominar en aquel recinto un sombrío silencio, inesperadamente in- terrumpido por una voz lúgubre y entre- cortada, á cuyos acentos ha respondido el reo débilmente: «os perdono.» En un ins- tante ha quedado envuelto en el último presente que la sociedad le envia: la mor- taja amarilla. Sus ojos acaban de perder el escaso brillo, que aún conservaban; empero al dirijirse á la imájen del Hombre-Dios, suspendido del lábaro santo, y que pare- ce decirle: «he aquí como he sufrido yo,» sus ojos han reflejado un rayo de célica alegria. Establécese entonces entre Dios y el hombre una comunicacion tan íntima, que rechaza todo recuerdo mundano; ya no hay para él sino Dios; Dios es el án- cora de salvacion que va á arrojar en el mar de la otra vida, y en la que cifra toda su esperanza: entonces acude á su fa- tigada mente un dulce recuerdo de lo que deja en el mundo, un recuerdo del hom- bre que le ha hecho conocer á Dios. Ya habia dado los primeros pasos para ver el último sol; vuélvese y le dirije una mi- rada que no puede traducirse en palabras de nuestro lenguaje: el médico le ha com- prendido, y sus ojos le aseguran en sus creencias, le corroboran sus predicciones, le afirman, le garantizan su salvacion. Cuán lentamente camina! En sus ma- nos, amoratadas por fuertes ligaduras, es- trecha convulsivamente, y acerca cuanto puede á su pecho el cristo que le acor- re, único ser con quien ya le es permi- tido hablar, y con el cual sostiene un diá- logo, del que solo se oye la voz de un interlocutor: las respuestas del Hombre- Dios las atesora en su alma con la codi- cia del avaro; de ningun otro mortal pue- den ser entendidas. El ánjel de las alas de luz es el encargado de trasmitir á su oido las inefables palabras que el Verbo Divino pronuncia en las alturas, y cuyos ecos solo son reflejados por los mas ocul- tos repliegues de su corazon. Ciérranse á sus espaldas con estrepitosa violencia las puertas de su penúltimo se- pulcro, del hórrido calabozo, que á su en- trada miró como un castigo ecsajerado de su delito. Cien y cien cabezas, apinadas en una estrecha ventana, le dirijen un adios, tan silencioso como la muerte misma: son sus compañeros de infortunio, que se han privado del pan de un dia para hacerle de- cir la última misa. Aquellas voces desapaci- bles, y profundamente alteradas por mil dis- tintos afectos, entonan con una armonía im- posible de esplicar la oracion mas grata á la Ma- dre del Altísimo: es una salve, cuya música, asi como la letra se deben á otro reo de muer- te; llena de poesía y de sentimiento, sembra- da de dulcísimas notas y de pensamientos ar- moniosos, confunde con su estrepitosa melodía la voz de un hombre que refiere monótona y pausadamente una breve historia, salpicada de sangre: en el corazon del contrito ha cai- do una gota abrasadora como el plomo der- retido. Tiembla de mirar al cielo, y dirije sus ojos á la tierra, en donde tambien ve sangre: todo esta para él teñido de ese color que ofus- ca su vista, y que cual denso velo parece so- breponerse á todos los objetos; - son los re- flejos del sol en las enrojecidas nubes, que borran el horizonte: - hasta alli ve sangre; teme la cólera de Dios; va a dudar y el sa- cerdote, emblema del espíritu de las creen- cias relijiosas, del sublime mensajero del Cris- to, del anjel de su guarda, cuyas alas de ro- sa quebrara el hombre al cometer su crimen, y que sin embargo le han dado sombra hasta alli, alienta su alma, prócsima á sucumbir bajo el peso de las infernales instigaciones del ánjel de las tiniemblas, y la entega por fin al ánjel bueno para no retirarla jamas. El es- piritu de la verdad ha triunfado, y los ecos del cántico de salvacion descienden de las alturas á quebrarse en un mar de cabezas, es- pontáneamente descubiertas, y en cuyas fren- tes reflejan los rayos de luz que despide el penitente arrepentido. Arrepentido y confiado en las bondades de Dios, ha doblado sus rodillas ante los pies del justo, que por última vez refrijera su alma con palabras de consuelo, alienta su fe vaci- lante con promesas de eterno reposo, y le dicta la oracion que simboliza nuestros dog- mas, cuyas últimas palabras no ha de pronun- ciar............... – Un sordo y prolongado mur- mullo se levanta de entre la apiñada multitud, que se retira á sus hogares, que va á emprender sus ocupaciones, llevando en su alma la mas pro- funda conviccion de que el espíritu de Dios ha recibido en su seno el espíritu del que apuró hasta las heces el caliz de amargura; del que ha dejado su vida al lado de la de su víctima, del reo de muerte. Málaga: diciembre de 1844. A. J. Velasco. EPÍGRAMAS. ¡Válgame Dios lo que sisa vuestra vara de medir! dijo á un tendero sutil un sastre, al salir de misa. Pero el otro comedido contestóle, asi pudieras darme en cambio tus tijeras por la vara con que mido. S. Barzo. Porqué tan solicita anda Isabela con su amante? – Porque siendo él comandante, siempre es ella la que manda. F. N. Su cinta ajustó Jacinta, y sucinta la encontraba; y al ver que en tan cinta estaba maldijo tan larga cinta. Mácsimo Carrillo de A. [margen inferior: imagen] UN ERROR. Novela orijinal. (Continuacion.) – Mi hija, caballero, es toda mi felicidad, y ella se considera dichosa con ver a su pa- dre, con cuidarle, con sacrificarse á su des- velo y atencion: yo daria la mitad de mi vida por la suya, del mismo modo que ella lo ha- ria por su padre. No es verdad, Elena mia? – Podeis dudarlo, papa? contestó ella. – No, hija mia, no. Pero olvidamos que este caballero necesita descanso, y lo dife- rimos, pensando solo en nosotros. Arturo se retiró á la habitacion que se le habia dispuesto, y yo lo hice a la mia. En to- da la noche me fué imposible conciliar el sueño: la vista de aquel joven me tenia tras- tornado, y sin embargo cuando procuraba ale- jar de mi aquella idea para entregarme al descanso, veia que era en vano; solo pensaba en él, y conocia que ya sin su vista no podia ser feliz. Pero, porqué este interés? me pre- guntaba á mi mismo; ¿le merece por ventura un enemigo de mi nacion? un oficial fran- ces, un individuo del ejército invasor? Es- tas y otras reflecsiones semejantes me ha- cia; empero todas en valde, pues una fuer- za invisible y poderosa me impulsaba á amar á aquel jóven. A los primeros albores del dia salté del lecho, y al salir de la habitacion encontré á mi Elena sentada á la lumbre y pálida cual la muerte. Qué es esto, hija mia? le dije con dulzura. Cómo tan temprano levantada? Estás mala acaso? – No, señor, papa; estoy buena y con- tenta. Y sin embargo noté que habia llorado; el amortiguado carmin de sus mejillas y lo